I
Cette terre ne sera pas toujours étrangère.
combien de ces femmes souffrent de supporter leurs histoires
robustes et hurlantes comme la terre
éructe ses semences
ou se débattent dans leurs chaînes moumoutées
muettes comme des bouteilles
Les mains esquissant des traces de résistance
sur le dos de quelque amant
les demi-verités toquent au cerveau
comme un tube de vapeur énervé
combien de temps à travailler ou à s’ouvrir en deux
pour que les corps ventilés en silence puissent décider du prochain geste ?
Tiresias a mis 500 ans parait-il
pour grandir en une femme
plus petit et plus sombre
et aussi puissant qu’une noix,
elle partit dormir dans une bouteille.
Tiresias a mis 500 ans à grandir dans une femme
Alors ne désespère pas de tes fils.
II
Des légendes impatientes parlent par ma chair
changeant la distribution de la formation de cette terre
je vais devenir moi-même une incantation
sombre rauque aux nombreux personnages
façonnés lapant l’arrière et l’avant des pages « bland »
et Mama Yemonja soulève sa poitrine
pour commencer mon travail au bord de l’eau
le bel Oshun et moi sommes allongés
ensemble dans ma chaleur de son corps
vérité ma voix devient plus forte
Shango sera mon frère
rugissant depuis la mer
la terre secoue notre obscurité
nous balançant l’un dans l’autre
les vents d’alarme nous annonceront vivants pareils à Oya,
Oya ma soeur, ma fille
détruit ma croûte des plages sages
et le rire noir de Eshu soulève
les sables dormants ordonnés.
III
Le coeur des traditions de ce pays
est fait des ces fermiers à blé
assoiffés d’argent assoiffés d’eau
de marchés de pouvoir
sur les enfants de tout le monde
ils s’accrochent à leurs chaînes
sur leur terre sèche avant que la nuit ne tombe
racontant des salades en attendant
l’heure de leur accomplissement
espérant que les jeunes sauront entendre
leurs peurs à secouer la terre
couronner leurs visages blancs tirés
la plupart d’entre eux ont passé
leur vie et leur femme au travail
la plupart d’entre eux n’ont jamais
vu de plage mais lorsque Oya
ma soeur se faufilera hors des bouches de leurs fils
et de leurs filles retournées contre eux
j’enflerai des pages de leur canard quotidien
surgissant depuis les almanachs
à la place de leur quête météorologique
ils liront de moi
que les nuages sombres signifient quelque chose
d’intégral et d’inédit.
Quand les vents d’Orisha soufflent
même les racines des herbes frissonnent.
